REFLEXIÓN SOBRE LÍNEAS SUCESIVAS

Lo que cuenta Augusto Rebagliati tiene algo profundamente honesto: no es solo un registro de un artista trabajando, es la coreografía entre un hombre, un paisaje y una memoria que no se resigna a desaparecer.

En Líneas Sucesivas —y no es un título casual— el gesto en la arena no es un simple trazo. Es tiempo visible. Es respiración hecha forma. Ricardo Wiesse no dibuja sobre la playa de La Quipa: conversa con ella. La arena recibe y borra. El mar responde. El viento edita. Y Augusto cámara en mano, se convierte en el tercer elemento de esa ecuación. No observa: orbita.

Ricardo Wiesse ha trabajado durante décadas con esa tensión entre lo efímero y lo persistente. Las líneas en la arena se desvanecen en minutos, pero reaparecen transformadas en sus lienzos, donde el gesto se vuelve memoria solidificada. Es casi un experimento físico: energía cinética convertida en materia pictórica. El movimiento primero, la huella después.

Y luego aparece el rojo. Ese rojo que no es decorativo. Es cinabrio, es herida, es señal de alarma. Cuando mencionas 10 Cantutas en Cieneguilla, está tocando una fibra histórica inevitable: la masacre de La Cantuta en 1992. No hace falta subrayarlo con discursos; el color lo grita. Las flores no son solo flores. Son nombres. Son ausencias. Son una negativa rotunda al olvido.

10 Cantutas en Cieneguilla no es paisaje ornamental. Es paisaje atravesado por memoria. Y ahí el ritmo cambia. Ya no es solo juego infantil en la arena. Es conciencia histórica. La línea se vuelve testimonio.

Hay algo fascinante en esa transición: del niño que traza surcos en La Quipa al artista que inscribe duelo en el territorio. Es el mismo gesto, pero cargado de décadas. La mano es la misma. La historia no.

Y Augusto siguiendo ese pulso, captura algo que el cine y el vídeo hacen mejor que cualquier otro medio: el proceso. La pintura terminada es una afirmación. El gesto previo es una pregunta. La cámara documenta esa pregunta.

El arte que vale la pena mirar no tranquiliza; inquieta. No cierra; abre. No adorna; recuerda. Y cuando logra todo eso sin sermonear, solo a través de ritmo y materia, entonces estamos ante algo serio… aunque haya empezado como un niño jugando en la playa.

Hay artistas que pintan cuadros. Otros trazan líneas que se convierten en memoria colectiva. Y hay cineastas que saben cuándo mantenerse a la sombra para que esa memoria respire. Ahí es donde el arte deja de ser objeto y se vuelve acto.

Augusto Rebagliati lo comprendió muy bien.

Pero ¿qué nos dice Rebagliati?

“Este video lo hice, mejor dicho lo hicimos, Ricardo Wiesse, artista libre, y yo, quién lo acompañé como a su sombra, cámara en mano, como quien sigue un ritmo, un pulso, las playas, su querida La Quipa, donde jugó como niño, sus manos trazando surcos, figuras clavadas en las orillas, trazando momentáneas sombras en la arena entremezcladas con destellos de las olas. En sus cuadros se ve claramente que esa escritura efímera hace eco en sus cuadros: líneas y ritmos sucesivos, a veces serenos o casi, luego repetidos con rabia y atravesados por desgarros e hirientes rojos con más drama arañando manchadas superficies. Y luego 10 Cantutas en Cieneguilla; de pronto todo se carga de sentido: el paisaje floreado y enlutado en rojo cinabrio sostiene su protesta, una memoria que no quiere, no debe, borrarse.

Y bueno, ya no les cuento más, véanlo...”